Und ich kann mich nicht mal dazu aufraffen, in mein Buch zu schreiben. Was soll ich auch schreiben?
Ich weiß, was es bedeutet. Was es eventuell für Folgen hat und dass dafür definitiv die falsche Zeit ist. Und klar, ich mach's trotzdem. Dumm, wie ich bin. Ich bin ein Hase. Und ich liebe meinen Bau. Aber der scheiß Fuchs vor meiner Haustür macht mir zu schaffen. Er will einfach nicht gehen, schnappt nach mir und fügt mir hier und dort Schrammen zu. Die verheilen schnell, Narben aber bleiben.
Und dann ist da noch der Ritter. Einer von denen, der Prinzessinnen vor Drachen rettet. Der, der sie heiratet, für immer glücklich macht und nach dem Tod seiner alten Prinzessin am gebrochenen Herzen stirbt. Märchen. Alles Märchen. Rede ich mir ein. Ich rede mir allgemein viel ein. Du und ich. Auf einem Foto. Du lachst, redest mit einem Freund, wirkst abgelenkt. Aber trotzdem hälst du meine fest in deiner. Streichelst mit deinem Daumen meine Handfläche, wärmst sie. Das sieht man auf dem Foto natürlich nicht. Aber die tatsache, dass ich es weiß, gibt mir Kraft. Jedenfalls würde es das, wäre es tatsächlich der Wahrheit entsprechend. In Wirklichkeit ist da dieses Foto.
Und auf diesem Foto bin ich. Alleine. Und irgendwie traurig. Und meine Hände sind kalt.
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